No soy buen escritor. ni mucho menos buena persona. Pero haré el intento. Estoy envuelto entre humo, humor y egocentrismo. Donde fumo para matarme lentamente. Donde la deficiencia de mi corazón crea mi dolor. Donde vivo en mi propio caos. Estoy cubierto de palabras queriendo gritar, sufrir y llorar. Arder en un infierno al cual voy a visitar, esperando que una luz vuelva a iluminar. Resplandeciente el día donde todo estará, y como mi alma la noche estará. Oscura. Oscura como el mirar. Profundo. Como ahogarte en un mar. De un poeta estancado en el siglo XXI.